Muere Gloria Molina, la chicana que abrió caminos en la política de Los Ángeles
Gloria Molina, una chicana sin barreras que transformó el panorama político de Los Ángeles, murió el domingo por la noche después de una batalla de tres años contra el cáncer.
Su muerte en su casa de Mount Washington, rodeada de su familia, fue confirmada en un post de Facebook en la cuenta oficial de Molina. Tenía 74 años.
La vida política de Molina fue siempre una serie de primicias que inspiraron a generaciones de mujeres y latinos a buscar cargos públicos: la primera latina miembro de la Asamblea de California, la primera latina en el Ayuntamiento de Los Ángeles, la primera latina en la Junta de Supervisores del Condado de Los Ángeles.
En su ascenso, Molina se paseó por los pasillos del poder de Los Ángeles con el escepticismo de alguien que no pertenecía a la clase política y los conocimientos de una veterana. Influida por los movimientos chicano y feminista y por el espíritu inmigrante de sus padres, los campos de batalla de Molina fueron muchos.
En Sacramento, se enfrentó a políticos que pretendían instalar prisiones e industrias contaminantes en su distrito del Eastside. En el Ayuntamiento, encabezó los esfuerzos para construir viviendas asequibles y hacer que la ciudad limpiara los barrios descuidados durante décadas por las autoridades locales. Como supervisora, se opuso con éxito al incremento de las pensiones de los empleados públicos y a las prebendas laborales para los funcionarios, como tener un chef privado y un chofer personal para los supervisores.
Fernando Guerra, director del Centro Loyola Marymount para el Estudio de Los Ángeles, la describió como una “convergencia perfecta” de comunidades -mujeres, mexicoamericanos y el Eastside- ignoradas durante mucho tiempo por los agentes del poder de Los Ángeles, a menudo blancos y masculinos.
“Aunque formaba parte del sistema”, dijo, “no renunció al hecho de que nunca hay que dar por sentada su palabra”.
Molina disfrutaba de cualquier oportunidad de enemistarse con sus críticos, y tuvo muchas oportunidades a lo largo de sus 32 años de carrera política.
Los intolerantes le escribían cartas desagradables que Molina insistía en que los empleados pegaran en las pizarras de anuncios de su oficina. Los jefes de departamento y sus empleados se reían de los problemas que provocaban sus punzantes preguntas durante las reuniones de la junta. Desafió sistemáticamente a los políticos del Este, que recurrieron a sus dotes organizativas para sus primeras victorias electorales, pero que después no la apoyaron cuando decidió presentarse como candidata a sus escaños.
“En algún momento, el tren se detendrá y la gente preguntará: ‘Gloria, ¿qué has hecho? “¿Cuál es la agenda? ¿Cuáles son las soluciones? ¿Cuál es el programa? ¿Estamos mejor gracias a tu mandato?”.
El ex supervisor Mike Antonovich, blanco frecuente de las agudas miradas y de la afilada lengua de Molina, describió una vez su estilo como un “gobierno de rabietas”. El fue uno de las docenas de pesos pesados de la política y de la vida cultural de Los Ángeles - antiguos colegas, antiguos enemigos, admiradores de siempre y amigos de toda la vida - que se acercaron a Molina en persona, a través de llamadas telefónicas, o a través de mensajes transmitidos con personas cercanas para presentar sus respetos después de que anunciara su diagnóstico de cáncer a mediados de marzo.
“No es como si hubiera caminado en una alfombra roja”, dijo la supervisora Kathryn Barger, que conoció a Molina cuando trabajaba para Antonovich. “Hubo muchos retos. Parecía que cada vez que había un problema, ahí estaba ella luchando permanentemente, pero nadie lo hacía mejor que Gloria”.
“A veces se equivocaba, pero la mayoría de las veces tenía razón”, dijo Zev Yaroslavsky, que trabajó junto a Molina en el Ayuntamiento durante cuatro años en la década de 1980 y 20 años en la Junta de Supervisores. Todavía se abriga con una colcha que ella le tejió cuando ambos dejaron el cargo en 2014. “Y la razón por la que a tantos nos molestaba era porque nos ponía un espejo ante nosotros mismos”.
Ese estilo la convirtió en una leyenda viva para los votantes y voluntarios que la ayudaron a ganar elecciones una y otra vez.
Una vez, Yaroslavsky recorría en coche Boyle Heights, donde nació y se detuvo en una antigua sinagoga que había sido convertida en una iglesia evangélica latina. El pastor se acercó y no se impresionó cuando Yaroslavsky se presentó como supervisor. Cuando mencionó que uno de sus colegas era Molina las cosas cambiaron.
“Se le iluminó la cara”, dijo Yaroslavsky. “Supervisor del condado no significaba nada para él, pero ¿Gloria Molina? Lo era todo”.
En las últimas semanas de su vida, entidades públicas y privadas que reflejaban la amplitud de su carrera la honraron públicamente.
El consejo de administración de Metro votó a favor de bautizar una estación de la Línea Dorada en el este de Los Ángeles con el nombre de Molina, que luchó durante años para que el sistema de metro ligero de la región se extendiera hasta el Eastside. La Junta de Supervisores, compuesta exclusivamente por mujeres -cada una de ellas con un mechón de pelo morado recortado en honor al estilo de moda característico de su predecesora-, anunció que renombraría el Grand Park del centro de la ciudad para reflejar el papel crucial de Molina en su creación. La Casa 0101 de Boyle Heights bautizó su sala de espectáculos con el nombre de Auditorio Gloria Molina, en honor de la mecenas y donante habitual de las artes latinas en todo el sur del país.
Y la Feria del Condado de Los Ángeles anunció que, a partir de este año, la colcha ganadora de sus concursos anuales de Artes Domésticas recibiría el Premio Gloria Molina de Colchas, para conmemorar a una entusiasta de toda la vida que aplicó sus habilidades manuales al servicio público: un uso inteligente del color, un enfoque metódico, una perspectiva expansiva y una piel gruesa capaz de capear los pinchazos que venían con el trabajo.
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Gloria Molina nació en 1948, hija de Concepción y Leonardo Molina, un ama de casa y obrero de la construcción con raíces en el pueblo de Casa Grandes, en Chihuahua (México). La familia vivía en una casita detrás de un mercado que tenía su madrina en el Barrio Simons, una colonia de lo que hoy es Montebello que estaba junto a una de las ladrilleras más grandes del mundo.
“Aunque éramos pobres, en casa nunca me sentí pobre”, dijo Molina en una entrevista en 2017 para el Centro de Historia Oral y Pública de Cal State Fullerton. “Y nunca me dijeron que era pobre. Nunca me dijeron que no iba a poder hacer lo que quería hacer”.
Siendo la mayor de 10 hermanos, Molina tuvo que aprender a negociar desde muy joven. Traducía para su padre hispanohablante, ayudaba a su madre a criar a sus hermanos y abogaba por ellos ante sus padres cuando alcanzaban la mayoría de edad. Un incidente en particular dejó entrever la persona en la que se convertiría Gloria.
Un día, Concepción, su madre, llevó a sus hijos a los almacenes Lerner, en el centro de la ciudad, a comprar ropa para el curso escolar. La familia estuvo 15 minutos en la caja antes de que Gloria, una preadolescente, preguntara al encargado por qué no les atendían. Cuando por fin les atendió, el cajero hizo un chiste sobre la cantidad de hijos que tenía su madre mexicana tenía. Concepción le dijo a Gloria que no se lo contara a su padre, pero Gloria lo hizo. Leonardo, enfurecido, volvió a Lerner para pagar la cuenta y la familia no volvió a comprar allí.
“El prejuicio que vimos fue en pequeñas cosas”, dijo Gracie Molina, hermana de Gloria, “pero ella lo guardaba en su mente y en su espina dorsal”.
La familia se trasladó a Pico Rivera cuando Gloria estaba en tercer grado, uniéndose a los miles de mexicoamericanos que abandonaron el Eastside por los suburbios de clase media de Los Ángeles. Pero en 1967, Leonardo sufrió una lesión laboral que lo dejó incapacitado durante dos años. Molina se convirtió en el sostén de la familia, trabajando como secretaria legal para un bufete del centro de la ciudad mientras estudiaba diseño de moda en Rio Hondo College, y luego en el East L.A. College. En este último centro, participó en el activismo chicano que recorría el suroeste de Estados Unidos.
Molina trabajó como voluntaria en las cercanas viviendas de Maravilla, donde la miseria en la que vivían las mujeres jóvenes y sus hijos la impactó. Se saltó un examen final de historia para mostrar su solidaridad con los miles de estudiantes de secundaria de las escuelas del Este que se manifestaron para exigir mejores condiciones durante las movilizaciones de 1968. También estuvo presente en la Moratoria Chicana de 1970, una protesta contra la guerra de Vietnam en el este de Los Ángeles que acabó con una brutal paliza de los agentes del sheriff a los asistentes y la muerte de tres personas, entre ellas el columnista del L.A. Times Rubén Salazar.
Pero fue una película que Molina vio en el East L.A. College la que cambió para siempre su perspectiva política: “Salt of the Earth” (La sal de la tierra), una película de 1954 sobre una huelga del zinc en Nuevo México en la que las mujeres latinas sustituyeron a sus maridos encarcelados. Su valentía resonó en Molina, que ya estaba molesta por el sexismo en un movimiento chicano que se proclamaba progresista.
“Los hombres nos pasaban por encima”, dijo en una entrevista con The Times poco antes de su muerte. “Y como chicanas, no nos parecía apropiado”.
No obstante, Molina ayudó en las campañas de Richard Alatorre y Art Torres, dos habitantes del Este que se convirtieron en miembros de la Asamblea en 1972 y 1973, respectivamente, y se convirtieron en los arquitectos de una maquinaria política que gobernó la región durante décadas. Torres la contrató como su asistente administrativa, la primera latina que ocupaba un cargo de este tipo en la Asamblea Legislativa de California.
Poco después, se convirtió en presidenta de la Comisión Femenil Mexicana Nacional, una red estatal de comunidades de base. Fue en ese puesto donde Molina se encontró sentada junto a Dolores Madrigal en una rueda de prensa en 1975 en la que se anunciaba una demanda colectiva en la que se alegaba que el Centro Médico del Condado de Los Ángeles-USC había esterilizado a mujeres mexicoamericanas.
Antonia Hernández, que acababa de obtener su licenciatura en la facultad de Derecho de UCLA, había preguntado a Comisión Femenil unas semanas antes si podía ser la principal demandante.
“Tuve que explicarles que, si perdíamos el caso, podríamos ser responsables de pagar los costos del demandado, por lo que así las víctimas no tendrían que incurrir en gastos legales en caso de perder”, dijo Hernández, que recientemente anunció su jubilación como presidenta de la California Community Foundation. “Mi primera impresión de [Molina], entonces y ahora, es que es una persona con agallas, con un verdadero sentido de la obligación comunitaria, y reunió a esa gente” para firmar.
Mientras el caso de la esterilización pasaba por los tribunales -un juez federal falló finalmente en contra de los demandantes-, Molina trabajó como directora de campaña y recaudadora de fondos para candidatos chicanos en todo el estado de California. En Los Ángeles, Molina se convirtió en un puente entre las comunidades del Westside, South L.A. y el Eastside.
“La considerábamos la líder”, dice la representante Maxine Waters, que conoció a Molina cuando era ayudante principal del concejal de Los Ángeles David Cunningham Jr. y contó con su apoyo durante la exitosa carrera de Waters a la Asamblea de 1976. “Ella era genial. Sin los hombres, organizaba a las mujeres”.
Mientras Molina hacía campaña a favor de Waters, también dirigía las relaciones con los latinos en California para el expresidente Carter. Se incorporó a la Oficina de Personal Presidencial de su administración, encargada de diversificar las filas de miles de puestos en las comisiones. Pero la falta de latinos en Washington, D.C., hizo que Molina añorara su hogar, así que aceptó un trabajo en la oficina del Departamento de Salud y Servicios Humanos en San Francisco, y luego se convirtió en la adjunta en Los Ángeles del portavoz de la Asamblea, Willie Brown.
En 1982, su antiguo jefe Torres le sugirió que ocupara su escaño en el distrito de la Asamblea, ya que él quería presentarse al Senado estatal. Ella fue a buscar la bendición de Alatorre, que le dijo que renunciara: Él y otros líderes del Eastside habían decidido que el escaño fuera para su amigo de la infancia Richard Polanco, a quien Molina recordaba como un boxeador adolescente que se juntaba con la gente equivocada en las viviendas de Maravilla.
Sintiéndose traicionada, Molina anunció su candidatura.
La candidata, que se presentaba por primera vez, recurrió a la red de mujeres a las que había ayudado a lo largo de los años, usándolas como voluntarias que realizaron llamadas telefónicas, recorrieron distritos electorales, enviaron folletos y contaron aproximadamente el 70% de las contribuciones que recibió, incluido un cheque de 5.000 dólares de Waters, que fue la primera gran donación que obtuvo Molina.
Venció a Polanco en las primarias por un margen de 52%-48%, y luego ganó fácilmente las elecciones generales contra un oponente republicano. La fiesta de la noche electoral de Molina se celebró en Stevens Steakhouse, en Commerce, el restaurante donde la maquinaria del Este se había reunido meses antes para elegir a Polanco como candidato.
“Estaban acostumbrados al papel que desempeñaban: “Se sentían los grandes chingones”, dijo Molina a The Times en 1993. “No querían que entrara una mequetrefe como yo”.
Fue un modelo de victoria que ella repetiría.
En Sacramento, Molina chocó de inmediato con un mundo machista en el que imperaban el decoro y la negociación. Durante un debate presupuestario entre Waters y una asambleísta republicana, el asambleísta Lou Papan espetó: “Señor presidente, ¿podríamos evitar que las chicas se peleen en el estrado?”. Molina intervino y le exigió que se disculpara con todas las mujeres. Inmediatamente se convocó un receso, y los colegas dijeron a Molina que debía disculparse ante su colega de más edad. Ella se negó.
“Tiene que asumir las consecuencias de lo que dijo”, dijo Molina en su historia oral de Cal State Fullerton. “No se hacen esas declaraciones sin ninguna consecuencia”.
Pronto se vería enfrentada a los líderes estatales en un asunto mucho más importante en su condado.
La Asamblea Legislativa había aprobado un proyecto de ley que obligaba al estado a construir una prisión en el condado de Los Ángeles antes de que pudiera abrirse ninguna otra. La oficina del gobernador George Deukmejian eligió una ubicación al otro lado del río de Los Ángeles, en Boyle Heights, y obtuvo el apoyo del alcalde Tom Bradley.
El Lado Este estalló en oposición. El padre John Moretta, párroco de la Iglesia de la Resurrección en Boyle Heights, la conoció en una reunión en el lugar propuesto para la construcción de la prisión.
“Era bajita, pero eso no le impedía ser alta a los ojos de la gente”, dice Moretta. “Era como una comandante de las tropas de abajo, y la gente la seguía”.
Molina hizo negociaciones políticas en Sacramento y marchó en Los Ángeles. Ella y Torres trabajaron para que la Asamblea eliminara el plan al final en la sesión legislativa de 1985. Pero el presidente Brown reactivó los planes unos meses más tarde, después de que Molina le desafiara apoyando a un candidato a la Asamblea.
Poco después, la oficina de Deukmejian la llamó para hacer un trato: Deje que la prisión se construya y el gobernador firmaría varios proyectos de ley que trataban de prevenir la deserción escolar de los que ella era autor. Molina se negó, a pesar de las súplicas de los miembros del personal que consideraban que el beneficio de esos proyectos de ley superaba cualquier daño que la prisión podría crear.
Deukmejian vetó todos los proyectos de ley. Pero la prisión de Eastside no se construyó.
Mientras el enfrentamiento continuaba, una demanda de derechos civiles del Departamento de Justicia de EE.UU. obligó a Los Ángeles a redibujar sus distritos municipales para facilitar la victoria de otro candidato latino en el Eastside. Molina volvió a dirigirse a Alatorre y Torres, y les preguntó si la apoyarían para el Consejo Municipal.
Una vez más, Torres y Alatorre ya tenían un candidato: Larry González, administrador del Distrito Escolar Unificado de Los Ángeles.
Una vez más, Molina fue contra ellos.
Se casó durante la campaña, pasó dos días de luna de miel y volvió a hacer campaña. Molina venció fácilmente a González y a otros dos candidatos, convirtiéndose en la primera latina en el Ayuntamiento de Los Ángeles en 1987.
Molina había ocupado su nuevo cargo apenas un año y medio antes de que el Fondo México-Americano para la Defensa Legal y la Educación presentara una demanda en la que alegaba que los supervisores del condado de Los Ángeles habían manipulado los distritos en 1981 para asegurarse de que un latino no pudiera formar parte de su consejo. El abogado principal era Hernández, que se había hecho amigo de Molina desde la infructuosa demanda de esterilización que habían presentado juntos una década antes.
Esta vez, ganarían. Los límites del 1er Distrito fueron redibujados, y el supervisor Peter F. Schabarum decidió no buscar la reelección. Molina acudió de nuevo a sus mayores del Este. Esta vez, llegó armada con los apoyos de los Reps. Ed Roybal y Esteban Torres. Pero Alatorre y Torres volvieron a negarse a apoyarla; Torres también quería el escaño.
Los dos quedaron primero y segundo en las primarias, y luego pasaron a unas amargas elecciones generales. En 1991 se convirtió en la primera latina de la junta, y la primera latina desde que Francisco Machado y Francisco Palomares ocuparan el cargo en la década de 1870.
Tanta gente asistió a su ceremonia de juramento que la multitud se desbordó sobre la acera y escuchó a través de altavoces a Molina declarar: “Debe llegar un tiempo en el que el origen étnico o el género de una persona deje de ser una nota histórica de pie de página”.
La nueva supervisora se incorporó durante una crisis fiscal. Rápidamente se ganó la reputación de ser una persona que exigía respuestas a todos los niveles de los departamentos del condado y a la que no le importaban las sutilezas.
Alma Martínez, jefa de personal de Molina durante muchos años y que conoció a su futura jefa cuando era voluntaria en la escuela para la campaña presidencial de Carter, recordaba cómo Molina tenía empleados que seguían coches lujosos que conducían hasta el barrio de Westlake para comprar drogas. Cuando rastreaban las matrículas que los llevaban hasta los padres de los estudiantes de la USC, Molina les enviaba una carta para informarles de lo que hacían sus hijos. En otra ocasión, imprimió una lista de los agentes de libertad condicional que llevaban tiempo sin trabajar y llamó a cada uno de ellos a su casa, exigiéndoles que se presentaran.
“Le dijimos: ‘Tienes que dejar de hacer eso’”, cuenta Martínez. “Ella no escuchaba, sobre todo cuando sentía que algo no estaba bien”.
El Times describió su estilo de hacer preguntas en las reuniones de la junta como “directo, abrasivo, grosero e implacable”. Pronunciaba palabras severas con voz ronca mientras miraba a quienquiera que estuviera en el estrado con las gafas puestas en el puente de la nariz o en la cabeza. Un jefe de departamento se desmayó tras un interrogatorio de Molina. Otro empezó a referirse a ella como “señor”.
Sus acólitos -que se hacían llamar “molinistas”- empezaron a poblar la política de Los Ángeles. Mike Hernández ganó un escaño en el Ayuntamiento de Los Ángeles en 1991. Xavier Becerra quedó primero en la carrera de 1992 para sustituir a Roybal, el representante de toda la vida del Eastside, en una campaña en la que Molina y Torres libraron otra guerra por el poder. Al año siguiente, Antonio Villaraigosa -representante de Molina en el consejo de Metro y padrino de su boda- fue a la Asamblea.
“Yo era como su hermano pequeño”, dijo Villaraigosa, a quien Molina rechazó poco después de su victoria, cuando descubrió que había engañado a su mujer, pero arreglaron las cosas a tiempo para su histórica victoria en la alcaldía de Los Ángeles en 2005. “Me pegó como nadie, pero yo sabía que eso era normal. Fue dura con todos nosotros, pero todos la queríamos y le éramos leales”.
A pesar de que Molina era una jefa dura, los empleados siguieron a su lado durante años. Almorzaba con ellos en la sala de descanso e invitaba a su equipo a su casa todas las Navidades para recibir regalos y tamales de puerco hechos en casa.
Se especuló con que buscaría puestos más altos -alcaldesa, diputada, gobernadora, incluso senadora- cuando Molina empezó a adquirir un perfil nacional. Se hizo muy amiga de Bill y Hillary Clinton y fue una de las vicepresidentas de la Convención Nacional Demócrata de 1996 a 2004. Pero la Junta de Supervisores resultó ser la última parada de Molina en su viaje político.
Ni siquiera una junta de mayoría demócrata pudo ayudar a Molina a alcanzar todos sus objetivos. Sus repetidos intentos de aumentar el número de puestos de supervisor no llegaron a ninguna parte. Su presión para reconstruir las instalaciones de Los Ángeles-USC, con 750 camas, sólo dio como resultado 600. La ampliación de la Línea Dorada al Eastside se realizó en su mayor parte en superficie, a pesar de sus deseos de que fuera subterránea, y la tachó de “deficiente” una vez inaugurada. Una resolución de 2008 para limitar severamente la venta ambulante fracasó tras una protesta pública.
Las victorias fueron más frecuentes, en asuntos grandes y pequeños.
Se abrieron parques y centros comunitarios desde el centro hasta el valle de San Gabriel. Destinó decenas de millones de dólares de fondos discrecionales para ayudar a crear LA Plaza de Cultura y Artes, argumentando que la ciudad necesitaba un museo que contara su historia latina. En 2002, la Junta de Supervisores aprobó una ordenanza que obligaba a los comercios sorprendidos cobrando de más a sus clientes, a publicar avisos de sus infracciones. Esto ocurrió después de que Molina fuera a Kmart a comprar un pintalabios rebajado para que en la caja registradora le cobraran el precio normal.
“Nos enseñó a pensar siempre [en los problemas] en el contexto de nuestros padres”, afirma Miguel Santana, antiguo ayudante de Molina y jefe administrativo del Ayuntamiento de Los Ángeles, ahora presidente de la Fundación Weingart. Si no tiene sentido para nuestros padres, tenemos que arreglarlo”. Y el otro mantra era que el gobierno debe tratar a nuestra comunidad como quieres que se sientan tus padres”.
Cuando terminó su mandato en 2014, sólo otros tres supervisores - Roger Jessup, Kenneth Hahn y Antonovich - habían servido más tiempo.
“Este puesto era perfecto”, dijo a The Times en 2009. “Me encanta lo que hago y ojalá pudiera quedarme aquí para siempre, pero es mejor que me vaya y busque otra cosa, espero que no sea un cargo de elección”.
Eso es exactamente lo que hizo apenas unos meses antes de que terminara su mandato en 2014, cuando Molina anunció que iba a desafiar al concejal del Eastside José Huizar al año siguiente.
A sus seguidores les encantó la idea de que Molina derribara a otro gran político del Eastside. Ella arremetió contra su enfoque en el desarrollo del centro a expensas de los barrios de clase trabajadora, diciendo a Huizar durante un debate: “Estás tan ocupado trabajando con los desarrolladores y hablando de densidad que te olvidas de las cuestiones básicas”.
Su estilo pendenciero ya no atrajo la adulación del pasado. La noche de las elecciones, Molina contaba con una docena de voluntarios atendiendo los teléfonos de su oficina de campaña; Huizar tenía más de sesenta. Molina sólo obtuvo el 24% de los votos, mientras que Huizar consiguió fácilmente un tercer mandato.
Nunca volvió a presentarse a un cargo público.
Molina pasó su jubilación relajándose en su papel de veterana de la política de Los Ángeles. Se convirtió en una habitual en paneles o documentales que relataban algunas de las luchas en las que había participado, como la Moratoria Chicana, el escándalo de esterilización del Condado de Los Ángeles-USC, la batalla contra la Proposición 187, incluso el histórico año de novato de Fernando Valenzuela en 1981.
Su amor de toda la vida por las colchas llevó a Molina a cofundar East Los Angeles Stitchers, un grupo de mujeres latinas que celebran reuniones mensuales y se han comprometido a completar más de 100 colchas que Molina no pudo terminar.
También salió más veces de excursión y de vacaciones con un grupo de amigas a las que Molina llamó “Las Girls”, mujeres que habían superado sus propias batallas profesionales y encontrado consuelo entre ellas durante décadas.
Mónica Lozano, ex editora del periódico de su familia, La Opinión, conoció a Molina en la época de la Comisión Mexicana Femenil Nacional. “Entras en una sala con estas mujeres poderosas hablando de temas y piensas: ‘Yo pertenezco a este grupo’”, afirma la expresidenta de la Fundación College Futures. “Y eso es lo que Gloria creó ya desde entonces”.
Las Girls vinieron del otro lado del mundo para visitar a Molina cerca del final de su vida. “Cuando nos reunimos, Gloria dijo: ‘¡Aquí vienen mis comadres!, cuenta Lozano. Miraron fotos de su vida juntas. “Y Gloria sonrió, nos miró a todas y dijo: ‘Miren qué chicanas tan poderosas’”.
A Molina le sobreviven su esposo, Ron Martínez; su hija, Valentina Martínez; su nieto, Santiago; y sus hermanos Gracie Molina, Irma Molina, Domingo Molina, Bertha Molina Mejía, Mario Molina, Sergio Molina, Danny Molina, Olga Molina Palacios y Lisa Molina Banuelos. Habrá una celebración pública de su vida en LA Plaza en una fecha próxima.
Incluso después de dejar su cargo electo, Molina insistía en que los políticos latinos tenían un deber especial con la comunidad que los forjó, incluso después de dejar sus cargos. “Es tu trabajo, es tu deber, es tu responsabilidad”.
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